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"Mein Deutschlehrer in der Tertia, eine fleischgewordene Übergröße, rauschte eines Sommertages mit den nach Zensuren geordneten Klassenarbeiten unterm Arm in den Raum und war sichtlich guter Laune. Der ungehobelte Berg grinste und frohlockte, während er die Hefte auf das Pult knallte. ,,Ich glaube, wir haben einen Dichter in der Klasse", verkündete er. Die unterwürfigen Schleimer lachten vorauseilend, um dem Gebirge zu gefallen. Der Berg las aus dem oben liegenden Heft mit alberner Gestik und noch blöderer Stimme meinen Aufsatz vor.
Ich hatte mich in einem Besinnungsaufsatz schwärmerisch zu irgendeiner Sache, die wir hinterfragen sollten, mit meiner ganzen pubertären Gefühlswucht eingebracht. Die Klasse, sonst feige kriechend, johlte und wälzte sich vor Vergnügen. Das Klassenzimmer hatte einen Estrichboden. Ich konnte mich nicht verkriechen. Es war, als habe er aus meinem Astloch einen Liebesbrief entwendet und jagte mich nun nackt über den Flur durch ein Spalier von grölenden Schülern. Ich duckte mich hinter meine Schultasche wie im Schützengraben. Er ballerte gnadenlos.
Nach einem endlosen Trommelfeuer war die Munition zu Ende, und ich baute mich mit einem glühenden Schwur wieder auf: Nie wieder würde ich ein wahres Wort in einem Deutschaufsatz verwenden! Der Berg erkrankte. Wir bekamen mitten im Schuljahr einen neuen Lehrer. Norbert Johannimloh, einen Dichter. Ich war gerettet."

Der Text wurde entnommen aus
Claus Steinrötter
Der Vater des Erfolges war meine Mutter
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